¡venga venga, arrejúntense un poquito!

dedico el espacio a esos manes que parecen estar colgados por ahí en algún cabo suelto, como haciendo tratos con la existencia pa llegar mismo a un acuerdo. Esos que acostumbran sentarse un poquito más allá como pa dar espacio, porque por aquí ya somos muchos; pero que a la hora de la hora se engríen con cualquier cariñito… jaja ¿eso te gusta no?

¡Qué manes más van a ser pues! Los de acá a la vuelta, los de aquisito no más, los de párame bola, los de te toco más alto pa ver si te callas pues chucha, los que escriben en papel higiénico y luego bajan la válvula, los que escribiendo se detienen para vivir un ratito, los muertos que se creen poetas y los que no se creen también.
¡Más claro!,
para todo aquel que, por los menos un segundo en su vida, creyó en darle chance a la inmortalidad.

La góndola estancada

La góndola estancada

La obviedad descrita mil veces

El vaivén de los reclamos en la noche sólida

Esa noche sin estrellas

Parca

Tonta

Asustadiza

Esas ondas en el pecho

El goteo helado del destino

Atravesando el corazón como el cuchillo

Y esas manos que siempre regresan

Cada vez más toscas

Cada vez más huecas

Cada vez más viejas.

Eres mi vida toda

Eres mi vida toda

La tuya que a veces pierdo y la mía que a veces tengo y no encuentro,

o no entiendo pero pesa, o no pesa pero la pienso

o no la pienso pero la extraño y me pone lento

que se yo…

Eres mi vida toda

Que al fin y al cabo te nombra y no sería nada sin ti.

Mundo niño

Es el mundo niño que fabrica caprichos, que engaña desvergonzadamente a la cuerda floja de la lengua, de los ojos, de la mente. Es una línea exacta contra corriente que marca el turno de los que sienten, que no duerme ni esta despierta, que sólo observa, observa y observa.

Color Verde

No existe en el cielo una nube perfecta, no hay un espacio de color verde en un reprimido témpano de ausencia. Pero hay siempre una mirada fija, una palabra oculta, una voz de tacto, hay virtud, pasión e inteligencia; y es un alivio cuando decides que nada de esto está escondido detrás de algún amanecer, sino en ti.

El Peso

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Mi amor tiene el peso de la angustia,

mi amor recuerda lo que te hace llorar,

hace el intento de deslumbrarte

de verse como el primer día de amar

que cansado se ve el puente desde aquí parado

que cansado estar de pie donde nunca debí estar

cuando la sombra se enreda al talón de cada madrugada

se detiene el viento sobre las alas

se parten las piedras sobre la almohada

y los gestos quedan tendidos en un intento de abrazar.

Droga

Se cuelgan cruces en la conciencia, las palabras son gratis, y un beso vulgar y terco sale de las fauces de una necesidad escuálida, adicta, casi enferma. Triunfas tanto en el vacío que la paz se hace ligera, en el árbol crecen llagas y entre el vicio de sus ramas, tres gallinazos vuelan.

Esperando

Cambian las corrientes de los mares,
se hacen de hierro los espejos
los amantes se esconden en conciencias trasnochadas
y una flor se queda sin qué contar

Cuántos errores cuentan para un adiós
Cuántos perdones, para liberar al ser de la razón
Siento que un día volveré por partes a tu vida
Ese mismo día, dejaré a tu puerta mi corazón

No me fui

Aún espero ese avión que saldría de mi pecho para aterrizar en un lugar mejor. Tú estás ahí sentada con mi madre junto al letrero de partidas. ¿Cuántas partidas se darán en las mismas condiciones –divago- de esas que no son para irse lejos pero sí para caer profundo? Tú sin embargo no miras, lo sabes, y cada ruido de turbina se convierte en un sobresalto que solo es notorio en la dilatación luminosa de tus pupilas. Cada cruce de miradas es un ensordecedor eco en nuestras cabezas, que me nombra, que te nombra, que me quieres lejos y me sientes cerca.

Así pasan las horas, los días, los años; sigo volando cada vez más lejos de ti, pero aún no aterriza el maldito avión.

Niño se pierde

Era aquel que andaba siempre con mirada intensa de diez de frente
La mira presta en un cañón de circo de esos que apuntan al infinito
Por los filos de veredas desahuciadas, cuántas veces caminó
Sin perder en el desahucio su camino, ni en la acera su destino
Ni en el tren su corazón.

Quién dijera que ya no se lo ve por estas tierras,
Caminando sin fronteras
Quién dijera

Que lo han visto que sueña con sus sueños, que anhela sus anhelos.
Que cuando regala un centavo por la calle o a un extraño una sonrisa
Siente que camina en las cornisas mercando con su propia vida a cambio de algún detalle.
Quién dijera
Él se perdió

Hoy el macho de frente amplia, de mente abierta y de lengua larga
Se sienta dos veces por semana a esperar que lo levante el miedo

Qué no ves que casi siempre un enredo con un sólo dedo se desata
Niño no dejes de hacer caso a las olas, córtate el pelo y esa corbata
Que así cuando sonríes se delata que alguna vez hubo una estación.
Y que aún espera ahí sentada la novia de tu esperanza, la amante de tu pasión.

misterio

¿Has notado que un buen poema causa un efecto llenador que amansa los antojos producidos por aquella dieta humana (salvaje) de explicar la vida con cocktails precocidos de dos o tres verdades absolutas? Hacer dieta es bueno, pero vamos... ¿Quién se muere de una sobredosis de misterio? Un buen poema parece que rellenara ciertos vacíos, ciertas ganas de algo, cierto morbo, pero al final no hace más que plantearnos un mundo más misterioso que el que quisimos resolver en un principio. Ojalá nunca se nos acabe el misterio de la vida.

“En algún lugar debe haber un basural donde están amontonadas las explicaciones. Una sola cosa inquieta en este justo panorama: lo que pueda ocurrir el día en que alguien consiga explicar también el basural”

Julio Cortazar

Nada es tan grave

Volar un rato y darme cuenta de que aún sigo aquí. Como aquel barón rampante que no necesitaba tocar el suelo para ser parte de todo, incluso aún más que aquel todo que siempre madura en la mente humana y termina por podrirse en la conciencia. ¡Todo!, todo lo que el hombre toca y lo que no alcanza también.

En pleno vuelo la razón no se precipita, las ideas no aceleran sino que planean dejándose caer en un profundo instante de única y más pura pasión. Son ideas que montan vientos, se formulan y deshacen entre remolinos que observan, jueces implacables de la única regla básica del juego de ser libres. Y mientras juegan revelan lo imposible, aquello que a todos se nos pierde en algún momento, eso que se exilia de los huesos, cuando al mirarnos al espejo, cometemos ese gran error de darle vuelta a la espiral y decir “estoy vivo”. Tanto verse en su reflejo Narciso, para dar con que no se encuentra.

Damos tantas vueltas como trompo pisando nuestras propias cabezas y nuestro propio intelecto, nombrándonos mil veces y reconociéndonos sobre los ya nombrado, para acabar sumergidos en una capa impermeable de parches que lo único que oculta es la noble y genuina desnudez del alma.

Pero en vuelo me doy cuenta de que aún sigo aquí, volando. Y a veces encuentro a otros junto a mí y sonrío. Es un dulce sentimiento de vértigo que me coloca al filo de la muerte solamente para mostrarme que nada es tan grave, y en virtud de mi aprehensión puedo seguir volando.

Juan

de Fernando Artieda, maestrazo. (un trocito no más porque es largo, jeje)

siguiente muerte

De infartos voluntarios, de venas obstruidas,
de coágulos de sangre, de alcohol, de crack, de nicotina.

De todo por tu gracia, de nada cuando quieras,
de besos infalibles, de lagrimas pendejas,

De todo cuanto sea por no entregarme ciego
para volarme la vida, para no morir de nuevo

Juan

no te salves. Benedetti